SIEB.10/LYRIK/

Es ist, als ob der Tag den Schoß der Nacht nur widerwillig flieht. Er zerrt erlahmend - schwer von Träumen - an seinen Ketten. Geborgen will er bleiben, als fürchte er das Licht. Die nebelfäden träumen träge in den toten Ästen. Es ist, als ob die Flamme verlöschen wollte, eh sie die Frucht in diese Welt gelegt. Das Leben kann den Tod niemals besiegen - und rafft sich auf ein kräft'ger Funke, ist der Triumph der Qualen unwert. Verloren ist der Kampf eh er beschlossen, verloren an ein Nichts. Die Wehen künden schon den Untergang. Und es verbirgt die Gottheit das Antlitz hinter einem Schleier.

Werner Stangl MORGEN